Incomprendida

Cuando sus lágrimas se fundieron con el sudor tropical, el murmullo amazónico se encargó de camuflar cualquier vestigio de sollozo. 

Supo que estaba a salvo. Nadie tendría por qué enterarse de que había estado llorando.

Se puso las gafas de sol, para ocultar sus ojos rojos, humedecidos y cansados, y volvió a llorar en silencio, con superficial actitud inexorable, fingiendo prestar atención a lo que el guia turístico estaba explicando.

Hacía tiempo que no lo hacía en público, con los años, creía haber aprendido a controlarlo. Construido una fachada sólida, lo suficientemente resistente como para aguantar comentarios hirientes y acusaciones insolentes, creía haber madurado, haberse hecho fuerte o, al menos, haber aprendido a aparentarlo.

Pero había cosas que la seguían afectando.

Puede que a primera vista los temas por los que lloraba no fuesen para tanto y, a veces, su inconformismo pareciese premeditado. 

No era culpa suya, ella no era capaz de controlarlo.

Las fachadas son meras barreras de papel pinocho,

encargadas de sostener las piezas de un personaje roto;

su inseguridad y titubeo hacen que corra el riesgo de resquebrajarse de nuevo, 

cuando rompe con lo considerado políticamente correcto.

Seres frágiles de apariencia inescrutable; 

fríos, serios y apáticos,

ridiculizados como incomprendidos y tachados de raros o niños malcriados.

Personajes deprimidos, que no hacen daño a nadie, cuyo único crimen fue ser demasiado serios, preferir a veces un libro a otro objeto, vivir en las nubes y andar siempre perdidos en sus pensamientos.