Iñigo Montoya

A media noche huye del escenario, corre escaleras abajo, pero no se le cae el zapato. 

Llega tarde, tarde a casa y tarde para hablarle o tan si quiera presentarse. 

Simplemente es tarde. Tarde para actuar y decir acción; hace tiempo que gritaron corten, ya han recogido la escaleta y se han ido todas las estrellas;

solo queda ella, la chica de las medias rotas.

La carroza, convertida en autobús, partió a menos cinco, ahora son en punto.

Es muy tarde para el metro, y los taxis se salen de su presupuesto, le toca ir a paso ligero. 

Cae y tropieza o tropieza y cae; es tan torpe que cuando se trata de ella, nunca se sabe qué ocurre primero.  

Tal vez se torciera el tobillo, al no estar acostumbrada a llevar tacones de cristal de más de quince centímetros.

O tal vez, por una vez, no fuera culpa suya. Puede que alguien la pusiera la zancadilla, puede que todo fuese premeditado, que alguien planeara tenderle  la mano, y ocasionar así un encuentro fortuito digno de película, libro u obra de teatro.

- ¿Estás bien princesa?

- No me gusta que me llamen princesa.

- ¿Cómo entonces?

- ¿Disculpa?

- ¿Cómo debería llamarte?

- Buttercup -tergiversó ella- puedes llamarme así, ese es mi nombre.

- Cómo desees Buttercup, mi nombre es Iñigo.

- ¿Qué has dicho?

- Siento no ser tu Westley, pero siempre me ha gustado más Iñigo Montoya.